Geschriebenes

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Die Tage, an denen die weiße Wolke den Himmel frisst.
An denen alles wächst und zugleich schrumpft.
An solchen Tagen kann man seinen Namen vergessen und
man sollte eine Kapuze tragen, damit man sich nicht ganz vergisst.

 

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Traut der Lügen nicht, lügt nicht der Trautheit. Was eben noch ruhend war, wird jetzt bewegt.
Erwischt! Schuldig! Ich habe meine Kapuze wieder aufgesetzt und mich an meinen Walkman geschlossen.
Ich sause über den Asphalt. Meine Füße drehen sich wie im Zirkus und wenn ich den Kopf schräg halte,
spüre ich den Wind an meinen Schläfen. Diagonal. Vorbeizischen. In die Zahnlücke hinein und aus ihr heraus.
Das alles ergibt dann ein Lied. Ich summe und du pfeifst dazu. Wir sind gute Schauspieler.
So ganz ohne Masken, das fällt jedem schwer. Die Kunst der Duplomatie und nicht davon dick zu werden.
Applaus. Ohne Hall, der in den Ohren schmerzt. Dazu sollten wir die Treppen verlassen und hinaus vor die Tür.
In den trübsonnigen Tag. Stolpern. Und nicht atmen. Denn selbst das Atmen ist zu laut.
Verstummen. Nicht sagen. Nicht bewegen.
Durch die Kulissenstadt.

 

Köpenick ganz spät_3_740

Das Haus am anderen Ufer.
Wenn ich das Haus am anderen Ufer wäre, würde ich mich fragen,
was wohl mit dem Haus am anderen Ufer sei.
Seine Fenster leuchten lautes Gelb in die Stille der Nacht. Am Tag sind die Rechtecke ganz leise,
im Lärm der kreisenden Stadt. Nur ein winziger Spalt ist geöffnet. Gerade so, dass die Frau mit dem
Klavier hineinpasst und den Notenschlüssel über den linken Arm zum rechten Bein mit dem Pinsel
musizieren kann. A-Moll Impressionen von Van Bach.
Aus Ton und in Farbe.
Leuchtend fein.

 

Bullaugen in Treptow_740

Es war der Scheibenfischer, so glaube mir doch. Ich habe ihn am Strand sitzen sehen.
Er war ein Punkt unter vielen Punkten. Und Quadrate, Quadrate waren auch dabei. Dicht beieinander gesetzt.
Wie ein Wirbel in Tupfen. Auf der Wand, die Dünen entlang. Die sich kringelten und sich wälzten.
Mal hier hin mal darüber. Panoramablick. Nur er war still. Voller Konzentration. In einem hölzernen Beige.
Fast wie das Meer. Und er sang. Mit einem harten, weitreichenden Organ, dass man die Ohren spitzen musste.
Zur Bestform. In Muscheloptik. Mit einem Pfauenauge daran. Er sah charmant aus. So war das. Damals.
Jetzt ist alles anders. Die Quadrate sind Rechtecke. Hochhäuser, die sich bis in den Himmel wagen.
Ovale sind nicht dabei. Aber sie werfen Schatten. Weit. Wie Leuchttürme. Die Klippen sieht man nicht.